我过生日，某群殷勤地问我想要什么。我说省得我从图书馆借了，你捎我一套全本《红楼梦》吧。他于是抱了沉甸甸一沓来，丢给我问：“你要它来做什么？你不是看过了么？”我说只空留下些记忆了，大概也就是黛玉留了个摊子撒手人寰什么的。他于是问我，曹公写了那么多年东西，且只留下一本《红楼梦》吗？我说有些什么别的我是不知道了，但这千古一梦算是留得扑朔迷离——人都是应该有梦的，不管是住在大观园还是在小洋房，不管是烽火连天住在碉堡里，还是躺在小别墅看霓虹泛滥火树银花——去了苏州，总得留下些回忆，最好醒来述以文。只是曹公留下的，恐怕已不是泪湿枕巾的梦，而是玉笛横飞焕然一新的纯粹与念想了。
我经常在群体活动时拿出自己与王熙凤比，独处时却拿林黛玉自比多些。小心眼、泡在醋缸子里，恃才傲物，看通世事却不愿入俗，我觉得林黛玉一把眼泪留给我的就是最好的我自己，但留给别人的常常是酸楚与尴尬，可她落了个“玉带林中挂”的结局。曹公却是“一把辛酸泪”哭得涕泗横流。为什么呢？他大概是哭这世界上所有的实在都烧尽死尽了，只留了一堆堆薛宝钗吧。母亲也曾抱怨我不会做人，棱角太锋，但我宁可不要个光滑剔透，而穿越时空去做曹公的知己。一纸红楼，留下的是对世间虚意的批判以及对淡匿在天边的纯粹美好的呼唤。
我也是个喜欢做梦的人，虽是不曾游历太虚幻境，但也想遍赏祖国大好河山——这是我半个梦想，而另半个，则是有朝一日也好写出如《红楼梦》一般冥顽不灵的物作来。或许那时的曹公也一样，抱着《三国演义》或者《水浒传》，一脸小粉丝的姿态，然后少笔，最终酝酿出千古流芳的美酒。他这一部书写了多少年我记不清，但起码是很久，久到黄梁梦演了一场又一场，南柯梦转了一轮又一轮，久到日升月沉、花谢叶落，大雪在日光中流淌，将世界覆盖静谧无声。他留下的是一场如此反复冗长的梦，又是如此妙不可言。他留下的是梦，是梦想，更如同冬日中依旧泛烟的温泉，留下了一颗炽热的、跳动的、追逐的、坚持着不死的心。
我时而在猜想，等到我睡下不复起来的那一刻，我会留下些什么？许多充满铜臭味的钱？很多钢筋水泥建的房子？还是什么都没留，只是写下了一纸遗书嘱咐后人给我多化些“天地银行”？那时候会有人听过我的名字吗？会有出版社由着我胡侃发疯吗？我会不会追梦追了一辈子，留下的只是萧条一般的遗憾呢？也无所谓了，料想曹公当年，不也是破草庐？即使我将一辈子无所被欣赏，只是迁折在这条喜文的道路上，我也认了。这不毕竟是我自己先的路吗？
我固执地自认为已留下馨香了。
追梦本就是一个疲乏杂长的过程，我只希望若干年后，我还是那个我自己的林黛玉，我依旧是“冷月葬花魂”的我。可再冷的月，再凄清的夜，期盼久了，拼搏久的，也总会迎来那一束曙光的。
我相信的，也都是这样的。
那时候，我觉得，留下的，便是艳阳高照的红豆国以及万般如春的不朽余温了。
五十年后，我留下了什么？
我相信我会，我也愿意留下，前五十年的拚搏及后五十年继承的白中泛红的梦。
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